A névoa adensava os carros que subiam a cortina serrana que se estendia pelos próximos 400 quilômetros, em direção ao planalto. Aos poucos, a suave brisa marítima era substituída por um frio e estável vento rarefeito, e a vegetação oscilava entre mata atlântica e a agradável vista das araucárias. Havia boa quantidade de carros, suficientes para alguns momentos de lentidão, porém nenhum congestionamento se formaria até a chegada a cidade mais alta do estado. Estabelecimentos improvisados e completamente familiares dividiam espaço entre as encostas da estrada ascendente, com seus anúncios de pinhão e hortaliças típicas daquela região. Algumas casas se distribuíam irregular e esparsamente entre as pequenas cidades com vista aconchegante porém decadente devido a prefeituras insistentemente negligentes e uma população facilmente satisfeita. O desenvolvimento, em raio limitado à região metropolitana da capital, se mostrava rápido com diversos condomínios na encosta da serra do mar propagandeado por outdoors que pareceram ser feitos sob medida para soarem falsos e particularmente deslocados de seus respectivos fundos. As cidades iam empobrecendo com o aclive, diretamente proporcionais ao grau de penetração à serra. A névoa era insistente e transformava os campos, buracos entre desfiladeiros de montanhas de media altura, em postulações nostálgicas; exalavam aquele tipo de otimismo que remete ao passado. Era difícil não sentir vontade de tomar um café daqueles semi-barracos enquanto se divagava por perdidos olhares nas encostas – as mortíferas encostas, que propagavam pela estrada cruzes brancas consistentemente no andar dos quilômetros.
A serra sempre me trazia bons pensamentos. Me deixava esperançoso, me afundava em agradáveis reflexões, enquanto meus ouvidos iam se acostumando com boa vontade ao inflexível barulho da cidade sendo substituído por um silencioso eco de folhas se movendo com o preguiçoso vento montanhoso. Um estranho calafrio na barriga me surpreendeu enquanto pensava sobre a condição mais contraditória, paralela e inerente à vida: a morte. As cruzes brancas, a visão embaralhada pela névoa, o ócio do silêncio serrano, os extensos declives e acentuadas subidas, aquilo ecoava alguns ruídos da fragilidade de toda a existência lívida. E ao mesmo tempo, todo calafrio, seja pelo frio cortante ou por oscilantes pensamentos, todos aqueles calafrios – ressaltavam aspectos necessários para que tenhamos uma proveitosa estadia pelos estepes humanos. Eu beberiquei alguns goles de vinho tinto que levava numa pequena garrafa plástica e queria logo terminar um livro, mas a paisagem insistia em me prender em localidade, em cada araucária, em cada barraca de pinhão, em cada idoso batalhando as subidas em suas antigas bicicletas. Assistia com avidez e atenção todas as placas, as indicações de distância encurtando, era um expectador leal. Não ansiava para aquela viagem terminar, por mim ela se estenderia até a terra dos castellanos, porém o leve trânsito e um motorista competente fariam minha vontade logo se dissolver em curiosidade pela cidade que em seguia eu ia conhecer.
Citação: Bronski Beat - Smalltown Boy
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